Он стоял у окна, смотря сквозь него, на сизые тучи. Это был дождь, такой странный холодный дождь. Хотелось кричать, кричать во весь голос, так чтобы сорвать его, так, чтобы потом не суметь промолвить ни слова. Хотелось разучиться говорить, чтобы больше не приходилось отвечать на тупые вопросы о том, как дела, чтобы не приходилось беседовать, и улыбаться. Хотелось лишь молчать и думать, думать, думать… больше никогда не высказывая своих мыслей в слух. Капли дождя, стекающие по прозрачному стеклу, рисовали непонятный узор, искажая мир, находящийся за окном. Он чуть приподнял глаза, и сфокусировал свое зрение на стекле, разглядывая свое искаженное отражение, затем медленно протянулся до него рукой, дотрагиваясь, и спускаясь вниз своими пальцами останавливаясь на своей груди, прикрытой черной одеждой. «Вот он, я. Такой же погнутый, как и мир за этим окном. Все изменилось, все выглядит именно так, когда ты находишься по ту сторону зеркала. Предметы теряют свои ровные грани, утеривая форму, ровная дорога становится лабиринтом, время теряет свою синхронность, в жизнь – смысл. Так что же такое время? Возможно оно для всех лишь свойство природы, другие же воспринимают его, как явление созданное человеческим разумом, для механиков – это движение, биологам – жизнь, историкам же оно обозначает смерть, психологам – сознание. Но… сознание отсталость где-то там, а это лишь мир дождей, мир вечного дождя, в который я попадаю все чаще и чаще и не могу найти выход от сюда… Теперь же это не имеет никакого значения. Я осознал, осознал то, что жизнь является смертью, только умирать гораздо легче чем жить. Когда мы покидаем это мир, мы надеемся на другую жизнь, у нас есть надежда и она помогает спокойно уйти, с улыбкой на лице. Жизнь, же напротив приносит нам слезы. Разве не должно ли быть все наоборот, почему мы улыбаемся когда падаем с крыши 13-ого этажа. Почему смеемся, когда вскрываем вены, и зачем мы плачем, когда живем, просто живем? Потому, что сознание от нас скрывает правду, оно отказывается говорить, но мы слышим, мы чувствуем отголоски своего подсознания, того слабого и безвольного существа и оно то знает, что жизнь это сметь, каждый прошедший день уходит в Лету, и он больше не вернется никогда, каждый прошедший день, становиться мертвым, приближая нас к безысходному концу». И тут он снова услышал голоса, эти голоса его в последнее время сводили с ума, он стал их слышать все чаще и чаще. Закрыв глаза, он схватился за виски, и нагнулся вперед, теряя ощущения твердой поверхности под своими ногами, все вдруг закружилось и дикая боль стала пронзать его голову. Дикая, невыносимая боль, от которой не скрыться и не убежать, он закричал, закричал во весь голос, чувствуя, как меняется все вокруг и он снова проваливается в бездну.
- Быстрее, вколите больному обезболивающее. Томографические снимки показали последнюю стадию опухоли головного мозга, ему осталось буквально от пару часов, до пару суток. Он снова теряет сознание, не давайте ему снова уйти. Поддерживайте его жизнь, это наш долг! Кардиограф показывает ускоренный пульс, еще одну дозу обезболивающего, быстрее колите в вену.
И он открыл глаза, теперь он был в реанимационном отделение, в отдельной палате, дверь в которую была распахнута, вокруг бегали врачи в белых халатах, все та же самая невыносимая боль, а там, в коридоре, на носилках везут накрытый белой простынею, труп. И он бы отдал все, чтобы оказаться сейчас на его месте. Из глаз просочилась слеза, и не потому, что ему осталось жить буквально несколько часов, а потому что он ненавидел жизнь, он жаждал умереть, он молил о пощаде, но кажется, они не понимали… « Еще всего пару часов мучений, всего пару часов в руках проклятых инквизиторов 21ого века…»